Запись продолжается сквозь сутки. Ощущение будто бы я даже наедине с собой опасаюсь "высказывать" то что рвется сейчас из подсознание.
Что-то около той беседы с графиней Б., и очень яркого образа, где былая пассия стоит с дитенком на руках и печально молвит "проебал ты своё счастье, дорогой, насквозь проебал". Можно было бы продолжить тему, но как и всегда, пока все в порядке, слово не идет.
А то, что вышло уже, вполне достаточно для лишних глаз и нужных ушей, а после и НЕПРАВИЛЬНЫХ выводов.
Возможно позже они метаморфируют в тех самых "Дусь" и "Дурынд" как явление знакомое мне с обосранных пеленок.
Да только один гвоздь и наждачка на любимую мозоль, то что я крепко впитал с голожопым и книжным детством нихуя не есть истина жизни, и даже не первая ее правда.
А на самом деле я хандрю потому что у меня нет нормальной музыкальной привязки, погода заебала, руки твердят что мне лет на 40 больше, а работа не радует там, где должна. Что вместе с повальной ленью и рассеянностью добивают и без того раскаченный организм.
Нужно или культурно напиться в компании массы ля фам, или отхватить пару хуков в челюсть.